Piazza Garibaldi, terrasse d’un bar, Lambda se repose : d’un spectacle à l’autre, il a beaucoup marché et puis, comme dit toujours son voisin, “On ne connait bien un pays que par ses troquets”. Lambda est plutôt d’accord. Alors, ce soir, il profite de la place centrale et, en digestion, baille à ses vacances méritées. Il verse un sachet de sucre dans sa tasse et touille son café.
Ronds de cuillère.
…
Ça lui bourdonne un peu, ce qu’il a vu, tout à l’heure…Ce bruit, ce son sourd, égal, toujours, inchangé, qui martelle tête et corps. Les gestes, assénés, répétés, en cassures et torsions, automates machines, à l’imperceptible variante.
Tout ça, Lambda, ça l’étouffe, ça le broie du dedans. Ces corps où rien n’exulte, cette liberté calibrée en des mouvements normés, une éternité où rien ne s’use, qui tape, en continu, au delà des corps qui s’épuisent, mais qui pourtant restent, encore et encore, comme des pantins sous la chappe du temps.
Et ces sourires…
Lambda, ça lui a brassé ses repères.
“Il faut imaginer Sisyphe heureux” aurait dit l’autre.
Même ses mains en vibrent encore, de ces sourdes scansions, décibels tranchantes, comme un tintement de cuillère en bord de tasse, sec, violent, cassant.
…
Bruit de porcelaine
Un temps.
On tousse derrière Lambda. Il se retourne doucement et lève les yeux vers le regard noir qui le fixe.
Il sourit, honteux.
…
Finalement, il oublie le sourire. Délicatement, il ramasse les bris de tasse et les dépose dans les mains de la serveuse.
C’est raté pour le digestif…
Antoine Quirion
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